No sé hasta que punto llega a ser favorable una infancia idílica pasada en el campo rodeado de cabras y dueño de una desnutrición tan aguda que poco te ha faltado para perder la vista. En este territorio nadie es olvidado sin motivos. No sé hasta que punto pueda ser favorable la protección ciega de una madre obscena y capaz de no saber que tocarte complaciente los genitales puede marcar directamente tu vida sexual. Es día del daño y ninguna cura procura de la psicosis.
Marca a casa. Conteniendo la respiración. La línea está muerta. Debería colgar pero espera. Espera con los oídos temblando. Esperando con el mismo terror con el que de niño esperaba debajo de las colchas a que entraras a su lado. Esperando apretando los ojos, conteniéndose hasta el desmayo. Sin conocer la razón de su terror.
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